A TRISTEZA

No segundo sábado do primeiro mês de inverno, meu amigo Yuri Wlastov veio me visitar. à mesa, ao bailar da luz do candelabro, em uma pausa, lhe questionei: - Meu caro camarada Wlastov. O que é para você a tristeza? ao que me respondeu: - A tristeza, camarada, é a ferida na alma que canta. é a solidão da tundra de nossa gélida sibéria. é o adeus do sol no último dia de verão. é o um navio a se perder na curva do horizonte do mar. é a queda da casa de Usher. é a o cair do cadafalso. é o apagar-se do nome no epitáfio.

Pedaços de mim no chão

No espaço onde eu habitava não me encontro mais. no mesmo lugar está um velho par de sapatos; roupas num canto, outras na parede penduradas. na solidão conversam entre si em diálogos silenciosos; perguntam por mim. Mas não estou. há tempos não me vêm, há tempos não saem; há tempos não me vestem; há tempos não me calçam os pés. E não sabem onde estou. É que sou feito do mesmo tecido que são feito os sonhos, e como não mais tenho sonhos, tampouco tenho vida; tampouco existo. mas o que ainda há, são vestígios de mim. Entre a poeira e o mofo, o silêncio e a solidão, pedaços de mim no chão.